Creo que te puedo escribir.

Creo que te puedo escribir.

No te conozco. Y te puedo escribir. 

Y creo, también, que es justamente por eso. 

Lo explica la manía que tenemos las personas 

de hablar más

cuánto menos sabemos.

Y cuándo viene el "ahora qué hacemos"

Testigo de tantas preguntas sin respuesta 

y de respuestas que no hacen sino pedir de rodillas 

que te dignes a formular la pregunta

que el propio dolor duele menos que la incertidumbre. 

Y el daño que nos infligimos 

cuando somos tan ingenuos de permitir 

quedarnos un rato pensando con nosotros mismos. 

Y eso sí es saber de heridas internas. 

Creo que te puedo escribir. 

Y digo que no te conozco porque los años 

sólo nos han enseñado a vivir cómodamente

 en la utopía de nuestra entrepierna. 

Y hemos inventado vidas 

en todos los sitios que bautizamos de fluidos 

que tienen de todo

menos algo que ver con lo que somos de verdad. 

Con quienes somos de verdad. 

Y bien sabemos 

que no era más que una llamada de socorro. 

Que pedíamos a golpe de orgasmo

 perder de vista un rato la rutina.

Y que bien se nos daba.

Tengo tus máscaras guardadas bajo llave

por si algún día te quedas sin ninguna

y decides venir en su rescate.

Tendrás que entrar con la guardia por bandera

tapándote  de todo menos el cuerpo.

No nos arriesguemos

y vayamos a conocernos.

Sería una gran putada descubrir

que, a fin de cuentas

sólo me había estado follando

al amor de mi vida.